20090624
20090604
20090529
18.N Pràctiques de laboratori de l'ESO: Pesada del gra d'arròs
Al dia següent dels esdeveniments de la foto vaig discutir amb la Ile, i em vaig capficar amb el soroll de les boles de goma, les tanques de metall, els crits i els petards... Qualsevol llum és ombra.

Tinc una sort de sorra
que s'escapa entre els dits
de les ones de mans
Tan sols tinc un sol
tros de gra d'arrós
la fugacitat de la victòria
després de tot allò
que han pres del meu jo
els incendis volten les imatges
es crema la darrera il·lusió
un balanç entre dos contenidors
de brossa desfigurada
una bandera onejant
foscors de torments de dolors
amb forats de mobles que ningú vol
Tinc una sort de sorra
que fugissera em defuig el tacte
entre els dits de les mans
truquen a cada moment
les porres i les boles de goma
i parlen de les teves frustracions
les serres i els cops de martell
les sirenes trencant la matinada
els helicòpters sobre la manifestació
estar viu queda lluny
però algun dia marcaré gols de capquan arribi la final
FORÇA BARÇA
ha
17.m DESPEDIDA EN FALSO (Ahora Ya No)

en el último encuentro
pensé explicarte que venía de ninguna parte
de una ciudad triste y áspera en la que el frío podía paralizarte y dejarte sin sentido
tirado en la calle, balbuceando espacios ya no entre las palabras
sino entre las sílabas que se pudrían
olía mal
así que nos despedimos.
20090518
16. DESMORIRSE y no tener hambre
En fin, acabo de pillar esta sensación de la nevera. Falta cocinarla un poco y darle cariño, para transformarla en algo sabroso y apetitoso, tan diferente a un cacho de carne ensangrentado, o a una alcachofa recién cortada. Pero hoy no tengo hambre, no. Todavía. Todo llegará. A lo mejor entonces me empacho de Benedetti, me da un subidón de amor y respeto por mí mismo y...
Ahora sé que a los pisos vacíos les falta vida, que no son más que una promesa.
Aunque suene a slogan, la ropa sucia resucita con cada lavado; o siempre está viva. La vida de la ropa es como la de una luciérnaga o una polilla: corta pero intensa, nerviosa, ágil, eléctrica... Bah, otros días quiero ser tortuga. Quien me entienda que me compre y me resucite. Podría haber sido de otra manera, como ustedes quieran.
Gracias, Ile, por escoger la oferta que expongo inconscientemente junto al mostrador.
20090512
15. BITÁCORA AL SON DE LAS FARMACÉUTICAS

(Esta no es la portada de Ummo )
Necesito un descanso, o dos... Llevo enfermo más de un mes, encadenado con mucosidades y cepillos de acero pulmonares al malestar en general... Las evaluaciones contínuas tienen abiertas infinidad de ventanas y la autoestima se resiente. Los camiones de basura recolectan la materia reciclable. La tele con sus antenas se está quedando ciega. Las ondas de telefonía copan el cielo. Jamás había tenido unas ojeras tan prominentes y amenazadoras durante tanto tiempo.
Cierro todo, y me quedo sólo con la pantalla de este blog: afonía extrema, tapón de pus en la garganta, fiebre, fútbol, fútbol, fórmula uno, dos, tres, cómo no, gripe cool, fresca, nueva en las ondas palpita en la televisión la vida de la niña del circo, otra atracción que llega al colegio con los pechos operados y unas entrañas rítmicas debate sobre el estado de la nación, sinusitis, un trago reconfortante y me quedé sin agua de garrafa sin purificador sin agua dulce a mares
el agua del grifo en este barrio
es como una ahogadilla en una piscina recién clorada...
Hace como dos meses que dejé el tabaco y que no pruebo la marihuana... Lo primero ya me está bien; lo segundo ni pienso hacerlo, sencillamente no sucede... Llevo enfermo más de un mes... perdí el equilibrio en alguna parte... y cualquiera lo encuentra en esta casa, a veces en estado de mala esperanza, de mudanza hacia la náusea. Al menos por las mañanas en la terraza pega el Sol. Bajaré a la farmacia.
el agua del grifo en este barrio
es como una ahogadilla en una piscina recién clorada...
bitácora
f. Armario que en un barco se sitúa cerca del timón, donde se pone la brújula:
Entrar en un centro de atención sanitaria
escoger una enfermedad y esperar
respirar profundo aire caldeado
beber bacterias y minerales
notar cómo arden los billetes
en el interior
de una cartera, un cajero, en el furgón
llorar la muerte de una cucharacha
tratar de concentrarme en su dolor
buscar la cara de un niño
perfilada en una pastilla
sonreir tal vez
saludar al de seguridad
evadirse
entrar en una farmacia
pedir la píldora del día después
esperar a que amanezca
y suene el teléfono
para que esto tenga algún sentido
20090420
14. EL TIEMPO TODO LOCURA
20090419
13. LA MALDAD
Después de ver sobre el escenario la emoción presente en las interpretaciones, y las opciones que tenemos realmente de salvarnos de nosotros mismos -no sin cierta moralina, reconocida por el propio autor, que menciona en el texto a Dickens o Capra- me encontré con la cita de Séneca que sigue, y escribiendo el poema que va después.
Séneca (Córdoba 4 aC - Roma 65 dC)
Noches en las que me maltrato
y mi violencia es de un género íntimo
que me golpea la cara y el pecho desde dentro
mientras por fuera sigo bien atado con retorcidos nudos
abrazado a placeres neuróticos y salvajismos varios
miro hacia abajo desde la horizontal del insomnio
y tengo miedo de despertar de esta pesadilla elocuente
levantarme y comprobar que mis pies no soportan
el peso de mi mala conciencia
por ser un un torturador plagado de ego
que se automutila para despertar compasión
con la agorafobia encerrado en casa
cuando él mismo es su único espectador
(El editor me ha espaciado en exceso los últimos versos... en fin... a lo que iba, ¿hay algún psiquiatra en la sala? Sólo quiero halcyon, o algún otro hipnótico, por favor. Gracias, colega.)
20090326
L. Presentación “Pensando en Infiernos más Ligeros”
Jueves 26/3 BARCELONA
En El Colmado del Raval
Presentación del libro de poemas“Pensando en infiernos más ligeros”(entrada libre)
Presentación del poemario de Victor López, miembro de La Cons que se nos presenta tal que así: “Sub.undergroundista y Cons por definición, que se honra como una amapola aguerrida de colon colosal en invitarles a una excelsa y maravillosa velada íntima y acogedora de recital hasta que se les cansen los oídos. Con la colaboración de vv.aa. y también del público”.
http://www.el-colmado.org/
20081209
k. SUEÑOS RAROS (Marta González)
Otro sueño raro que tuve fue con Obama. La historia era de cine negro: una noche lluviosa en una ciudad oscura, una sombra con abrigo largo y sombrero perseguía a Obama por las calles desiertas con un arma en la mano. Yo veía la escena y trataba de impedir el asesinato, pero llegaba tarde y me encontraba a Obama muerto sobre un charco de agua sucia. El asesino huía, pero una luz iluminó su cara de pronto y ví que era un periodista del corazón español (¡?) No sé su nombre, pero sé que trabaja en un programa de cotillas, de esos que hacen autopsias a famosetes, porque lo he visto en los zappings. Es un tipo semirubio, con cara de hurón feo. Cuidado con este tipo, mucho cuidado! Si lo encontráis en un callejón oscuro, huid!
Meses antes también tuve otro sueño, más absurdo todavía, esta vez con Zapatero. Yo estaba en una cena con mucha gente, una especie de celebración, había amigos míos y gente de mi familia, y también estaban Zapatero y Theo Angelopoulos, (un director de cine griego, que tampoco es la alegría de la huerta, precisamente). ZP estaba borracho como una cuba y no hacía más que contar chistes malos, los demás nos mirábamos pensando: "era mejor cuando era Sosoman". De pronto aparece una banda de músicos y se ponen a tocar un Syrtáki. Zapatero y Angelopoulos se levantan y se ponen a bailar, dando tumbos, y tratando de animarnos a los demás para que los siguiéramos… No sé cómo acabó la noche, no recuerdo nada más, pero seguro que ZP tuvo una resaca como un piano al día siguiente, en la vida real, sin saber por qué.
Pero, sin duda, el premio de los sueños surrealistas es para cuando soñé que me hacían Papa de Roma. Fue unos días antes de que eligieran al Benedicto. En mi sueño, la gente elegía al Papa enviando sms a la televisión, y podían elegir a cualquiera, porque nadie se presentaba. Total, que yo estaba viendo la TV3 en casa y sale una noticia: “Habemus Papa”. Entonces dicen mi nombre y dicen que he ganado gracias a los votos de Cataluña. Suena el teléfono y me llama Josep Cuní , (el equivalente catalán de Mª Teresa Campos, pero para marujas rigurosas), y me pregunta que cómo me siento. Yo le digo que no quiero ser Papa, que me dejen en paz. Entonces interviene Pilar Rahola y me dice muy enfadada: “Ho has de fer per Catalunya, nena!” Y yo: “NOOO, NO QUIERO SER PAPA!” Entonces sonó el despertador, (Uff!) Dos días más tarde eligieron a Benedicto y yo me sentí terriblemente aliviada, de verdad, porque nunca se sabe...
¿Alguien tiene un sueño raro que compartir?
(Aunque no sea con políticos)
tomado del blog
http://algoincoherente.blogspot.com/
j. ARTE POÉTICA (Ramón Irigoyen)

ARTE POÉTICA
Every poem an epitaph
-Eliot-
Un poema si no es una pedrada
-y en la sien-
es un fiambre de palabras muertas
si no es una pedrada que partiendo
de una honda certera
se incrusta en una sien
y ya hay un muerto.
poema de Ramón Irigoyen
publicado por Hijos de Satanás
en http://hankover.blogspot.com/
blog del libro HANKOVER/RESACA
homenaje a Charles Bukowski
12. PARA QUE TÚ LAS BAILES
Samuel Beckett
PARA QUE TÚ LAS BAILES
Al nacer hace unos años nos regalaron
a una señora muy puta por lo que tiene de jodida
sabemos que dicen que es bondadosa
y que tiene una gracia divina
nos ofrece sus cuidados
para ir bien limpixs a la guardería
y enseñarnos a caminar con pañales
tratando de evitar las mierdas
que nos asaltarán por el camino
aunque sin poder escapar jamás
de la descomposición natural
propia de cualquiera de sus hijxs
sabe cómo ayudarnos a encontrar una sonrisa
cuando todo es luz aquí en su compañía
y apenas vislumbramos las sombras
pero es muy triste estar ahora sin ella
todo se vuelve oscuro aquí dentro
y nos encontramos sin salida
soñando hacernos inmortales
comprando fama en las rebajas
dañados colateralmente por los préstamos
y por la habitual precariedad cotidiana
ella sabe que es inevitable la desgracia
que nos ensuciaremos igualmente
sabe que todo fluye
hasta el punto sin retorno
de la caminante detenida sin camino
donde nada depende de nosotros
nada importa
y las ideas
ideas son
son-són
para que tú las bailes
son-són
para que tú las bailes
son-són...
¿Bailamos?
20081204
11, JAMÁS SE RENDIRÁN
En esta casa todo cruje
la lógica del juego
es absurda
no soy funcional
aprendo a no hacer nada
a desarrollar otras habilidades
próximas al placer estático
que palpita en las yemas de los dedos
estas tropas jamás se rendirán
20081113
10. OPERACIÓN AUTOMUTILACIÓN INFINITA
revolverme de nuevo
con un machete en la mano
dibujando cicatrices en el aire
para desprenderme de ciertas partes
que ahora se preparan para el asalto
apostadas en la retaguardia
del globo ocular frente al espejo
observando a su primera víctima
habrá que dejarla exhausta
y vencerla cayendo
desdentada y ensangrentada
perdiendo la conciencia entre las sombras
antes de que se prepare para el asalto
frente al espejo
observando a su primera víctima
de nuevo
20081111
i. ¡A LA CÁRCEL!

