O. PLAÇA LESSEPS (BARCELONA)

19 LLUMS DE BOIRA

[clic a la imatge]

18.N Pràctiques de laboratori de l'ESO: Pesada del gra d'arròs

Aquest és l'exercici que vaig escriure en una mena d'institució pedagògica d'un reality show que vaig veure a televisió. La majoria de la gent envia sms, mails o es presenta a càstings per sortir a la pantalla. Hi ha persones que creen la seva pantalla a base d'imatges i paraules. Encara que sembli un tant estàtica, no és una realitat plàcida. Aquesta de la foto me la vaig trobar en el transcurs d'una setmana d'al·legries i triomfs.

Al dia següent dels esdeveniments de la foto vaig discutir amb la Ile, i em vaig capficar amb el soroll de les boles de goma, les tanques de metall, els crits i els petards... Qualsevol llum és ombra.

Tinc una sort de sorra

que s'escapa entre els dits

de les ones de mans

Tan sols tinc un sol

tros de gra d'arrós

la fugacitat de la victòria

després de tot allò

que han pres del meu jo

els incendis volten les imatges

es crema la darrera il·lusió

un balanç entre dos contenidors

de brossa desfigurada

una bandera onejant

foscors de torments de dolors

amb forats de mobles que ningú vol

Tinc una sort de sorra

que fugissera em defuig el tacte

entre els dits de les mans

truquen a cada moment

les porres i les boles de goma

i parlen de les teves frustracions

les serres i els cops de martell

les sirenes trencant la matinada

els helicòpters sobre la manifestació

estar viu queda lluny

però algun dia marcaré gols de cap

quan arribi la final

FORÇA BARÇA

ha

17.m DESPEDIDA EN FALSO (Ahora Ya No)

Observando el diseño del libreto del próximo primer mini-lp de Ahora Ya No, recupero un poema con el que se cierra el poemario inédito "Catodicismo. Una puerta a la verdad del hombre-masa", del extinto colectivo poético de la Iglesia Catódica Occidental Escéptica. De este poemario colectivo se escogieron 4 de los 5 textos que alimentan la decadencia urbana que palpita en la superficie y el subsuelo de la metrópolis, a ritmo de humo, pasos, pedales y jazz...

en el último encuentro
pensé explicarte que venía de ninguna parte
de una ciudad triste y áspera en la que el frío podía paralizarte y dejarte sin sentido
tirado en la calle, balbuceando espacios ya no entre las palabras
sino entre las sílabas que se pudrían

olía mal

así que nos despedimos.

16. DESMORIRSE y no tener hambre

A Ile

Hoy toca rendirse a la actualidad y ser de nuevo uno más, arrastrado por la corriente y dejándose llevar. En cualquier radio, televisión, diario, blog y resto de blablablas encontraremos hoy referencias a ese gran poeta que blablabla al que, si no conocéis, os invito a encontrar un ratito, el justo para darse cuenta de que, aunque no estés habituado a la lectura de poesía, Benedetti es uno de aquellos poetas claros y directos que gustan a cualquiera. Algo así como el Barça de Guardiola o el tenista Nadal para el deporte. No hace falta que suba nada suyo. No me apetece seleccionar nada, ni algo tan obvio como su poema "Desmorirse". Leer Benedetti es quedarse un poco enganchado, y mejor que lo descubra quien quiera, como cualquier substancia adictiva.

En días como hoy, después de releer un tanto al poeta fallecido, doy gracias por haberme "desmorido", por no haberme quedado plantado sobre el asfalto en aquel accidente de moto que tuve hace unos 11 años. O no... Lo cierto es que me da igual. Me podía haber quedado allá. Total, en ese caso, ahora tampoco sería consciente de todo lo que me habría perdido de la vida, de todo lo que he ganado a la muerte. Y sí, qué crudo.

En fin, acabo de pillar esta sensación de la nevera. Falta cocinarla un poco y darle cariño, para transformarla en algo sabroso y apetitoso, tan diferente a un cacho de carne ensangrentado, o a una alcachofa recién cortada. Pero hoy no tengo hambre, no. Todavía. Todo llegará. A lo mejor entonces me empacho de Benedetti, me da un subidón de amor y respeto por mí mismo y...

Mejor ahora transcribo lo que tenía pensado en origen, de Orhan Pamuk y su libro "Otros Colores", y sigo:

Puedo sentir que la tristeza se me acumula dentro como si fuera cemento

Recuerdo que tuve una constructora, hasta que mis principales clientes me dejaron de comprar pisos. Entonces monté una lavandería. Siempre en contacto con lo que lleva encima la gente durante todo el día.

Ahora sé que a los pisos vacíos les falta vida, que no son más que una promesa.

Aunque suene a slogan, la ropa sucia resucita con cada lavado; o siempre está viva. La vida de la ropa es como la de una luciérnaga o una polilla: corta pero intensa, nerviosa, ágil, eléctrica... Bah, otros días quiero ser tortuga. Quien me entienda que me compre y me resucite. Podría haber sido de otra manera, como ustedes quieran.

Gracias, Ile, por escoger la oferta que expongo inconscientemente junto al mostrador.

15. BITÁCORA AL SON DE LAS FARMACÉUTICAS

(Esta no es la portada de Ummo )

Necesito un descanso, o dos... Llevo enfermo más de un mes, encadenado con mucosidades y cepillos de acero pulmonares al malestar en general... Las evaluaciones contínuas tienen abiertas infinidad de ventanas y la autoestima se resiente. Los camiones de basura recolectan la materia reciclable. La tele con sus antenas se está quedando ciega. Las ondas de telefonía copan el cielo. Jamás había tenido unas ojeras tan prominentes y amenazadoras durante tanto tiempo.

Cierro todo, y me quedo sólo con la pantalla de este blog: afonía extrema, tapón de pus en la garganta, fiebre, fútbol, fútbol, fórmula uno, dos, tres, cómo no, gripe cool, fresca, nueva en las ondas palpita en la televisión la vida de la niña del circo, otra atracción que llega al colegio con los pechos operados y unas entrañas rítmicas debate sobre el estado de la nación, sinusitis, un trago reconfortante y me quedé sin agua de garrafa sin purificador sin agua dulce a mares

el agua del grifo en este barrio

es como una ahogadilla en una piscina recién clorada...

Hace como dos meses que dejé el tabaco y que no pruebo la marihuana... Lo primero ya me está bien; lo segundo ni pienso hacerlo, sencillamente no sucede... Llevo enfermo más de un mes... perdí el equilibrio en alguna parte... y cualquiera lo encuentra en esta casa, a veces en estado de mala esperanza, de mudanza hacia la náusea. Al menos por las mañanas en la terraza pega el Sol. Bajaré a la farmacia.

el agua del grifo en este barrio

es como una ahogadilla en una piscina recién clorada...

bitácora

1. f. Armario que en un barco se sitúa cerca del timón, donde se pone la brújula:

Entrar en un centro de atención sanitaria

escoger una enfermedad y esperar

respirar profundo aire caldeado

beber bacterias y minerales

notar cómo arden los billetes

en el interior

de una cartera, un cajero, en el furgón

llorar la muerte de una cucharacha

tratar de concentrarme en su dolor

buscar la cara de un niño

perfilada en una pastilla

sonreir tal vez

saludar al de seguridad

evadirse

entrar en una farmacia

pedir la píldora del día después

esperar a que amanezca

y suene el teléfono

para que esto tenga algún sentido

14. EL TIEMPO TODO LOCURA

...será por el cambio climático, por la condensación del vapor global, por la transformación de uno mismo en un ser abyecto capaz de conservar la inocencia. Será porque es así. Víctor López, colega de La Cons, tenía un poema que tenía por protagonista a una gárgola que ahora imagino con trenzas y decía

13. LA MALDAD

-Llevaba tiempo sin escribir nada por aquí, ni en un simple papel, ni en alguna pared... Nada... Pero ayer asistí a una representación de la obra de teatro "Morir", de Sergi Belbel, por la compañía de teatro aficionado de Hostafrancs -en el barri de Sants de Barcelona- que se llama No Sabem On Anem ("No sabemos dónde vamos").

Después de ver sobre el escenario la emoción presente en las interpretaciones, y las opciones que tenemos realmente de salvarnos de nosotros mismos -no sin cierta moralina, reconocida por el propio autor, que menciona en el texto a Dickens o Capra- me encontré con la cita de Séneca que sigue, y escribiendo el poema que va después.

.

¿El resto del día? Bien, gracias; aunque con ganas de descansar y olvidar las ojeras en el cajón de la mesilla de noche, tras dos semanas de concentración absoluta en tres temas cotidianos (y no por ello me acostumbro a soportarlos): estudios, trabajo y ensayos generales, a diario, de otra obra de teatro, escrita y protagonizada por mi persona y algunas otras de las que me rodean: "Vivir, a pesar de..." (políticas que nos detestan, ciertos compañeros de piso, amistades que se desvanecen, nosotros mismos a veces...)

Y ahora... la cita prometida y el poema mencionado...

La maldad tiene su raíz en la debilidad

Séneca (Córdoba 4 aC - Roma 65 dC)

en La vida feliz (s. I dC)

Noches en las que me maltrato
y mi violencia es de un género íntimo
que me golpea la cara y el pecho desde dentro
mientras por fuera sigo bien atado con retorcidos nudos
abrazado a placeres neuróticos y salvajismos varios

miro hacia abajo desde la horizontal del insomnio
y tengo miedo de despertar de esta pesadilla elocuente
levantarme y comprobar que mis pies no soportan
el peso de mi mala conciencia

por ser un un torturador plagado de ego

que se automutila para despertar compasión

con la agorafobia encerrado en casa

cuando él mismo es su único espectador

(El editor me ha espaciado en exceso los últimos versos... en fin... a lo que iba, ¿hay algún psiquiatra en la sala? Sólo quiero halcyon, o algún otro hipnótico, por favor. Gracias, colega.)

L. Presentación “Pensando en Infiernos más Ligeros”

Jueves 26/3 BARCELONA

En El Colmado del Raval

(Carrer de La Cera amb C. Carretes; metro L2 St. Antoni)

(sección artículos de limpieza) 21 h:

Presentación del libro de poemas“Pensando en infiernos más ligeros”(entrada libre)

Presentación del poemario de Victor López, miembro de La Cons que se nos presenta tal que así: “Sub.undergroundista y Cons por definición, que se honra como una amapola aguerrida de colon colosal en invitarles a una excelsa y maravillosa velada íntima y acogedora de recital hasta que se les cansen los oídos. Con la colaboración de vv.aa. y también del público”.

http://www.el-colmado.org/

k. SUEÑOS RAROS (Marta González)

Estoy muy preocupada conmigo misma, tengo muchos sueños surrealistas con políticos! (¿por qué? con lo poco que me gusta esa gente). Pues si, hace unos días tuve una pesadilla terrible, TERRIBLE: Yo estaba en una entrevista de trabajo en un auditorio enorme y la entrevista me la hacía Aznar y en inglés! (bueno, en algo parecido al inglés). Al fondo, estaba Esperanza Aguirre, ¿esa mujer que nació con una flor de dinamia en el culo, y que de vez en cuando enciende la mecha para salir pitando de las situaciones adversas sin esperar a nadie?; sí, la misma. Pues ella estaba subida a un púlpito traduciendo lo que decía Jose mari melenas, el terror de las nenas. Detrás de ella estaba su eficaz e inmerecido ángel de la guarda, no lo puedo describir porque era invisible, pero estaba, seguro, porque alguien le lanzó un misil y no le dio. (Ya se sabe, “bicho malo nunca muere”) Bueno, entonces yo me enfadaba y les decía, en mi fantástico inglés, que no era necesario una traductora, y que además ¿qué coño hacíamos hablando inglés? No recuerdo nada más del sueño, pero al día siguiente me levante con un dolor de cabeza que me duró todo el día. Normal no?, después de soñar con este par...

Otro sueño raro que tuve fue con Obama. La historia era de cine negro: una noche lluviosa en una ciudad oscura, una sombra con abrigo largo y sombrero perseguía a Obama por las calles desiertas con un arma en la mano. Yo veía la escena y trataba de impedir el asesinato, pero llegaba tarde y me encontraba a Obama muerto sobre un charco de agua sucia. El asesino huía, pero una luz iluminó su cara de pronto y ví que era un periodista del corazón español (¡?) No sé su nombre, pero sé que trabaja en un programa de cotillas, de esos que hacen autopsias a famosetes, porque lo he visto en los zappings. Es un tipo semirubio, con cara de hurón feo. Cuidado con este tipo, mucho cuidado! Si lo encontráis en un callejón oscuro, huid!

Meses antes también tuve otro sueño, más absurdo todavía, esta vez con Zapatero. Yo estaba en una cena con mucha gente, una especie de celebración, había amigos míos y gente de mi familia, y también estaban Zapatero y Theo Angelopoulos, (un director de cine griego, que tampoco es la alegría de la huerta, precisamente). ZP estaba borracho como una cuba y no hacía más que contar chistes malos, los demás nos mirábamos pensando: "era mejor cuando era Sosoman". De pronto aparece una banda de músicos y se ponen a tocar un Syrtáki. Zapatero y Angelopoulos se levantan y se ponen a bailar, dando tumbos, y tratando de animarnos a los demás para que los siguiéramos… No sé cómo acabó la noche, no recuerdo nada más, pero seguro que ZP tuvo una resaca como un piano al día siguiente, en la vida real, sin saber por qué.

Pero, sin duda, el premio de los sueños surrealistas es para cuando soñé que me hacían Papa de Roma. Fue unos días antes de que eligieran al Benedicto. En mi sueño, la gente elegía al Papa enviando sms a la televisión, y podían elegir a cualquiera, porque nadie se presentaba. Total, que yo estaba viendo la TV3 en casa y sale una noticia: “Habemus Papa”. Entonces dicen mi nombre y dicen que he ganado gracias a los votos de Cataluña. Suena el teléfono y me llama Josep Cuní , (el equivalente catalán de Mª Teresa Campos, pero para marujas rigurosas), y me pregunta que cómo me siento. Yo le digo que no quiero ser Papa, que me dejen en paz. Entonces interviene Pilar Rahola y me dice muy enfadada: “Ho has de fer per Catalunya, nena!” Y yo: “NOOO, NO QUIERO SER PAPA!” Entonces sonó el despertador, (Uff!) Dos días más tarde eligieron a Benedicto y yo me sentí terriblemente aliviada, de verdad, porque nunca se sabe...

¿Alguien tiene un sueño raro que compartir?
(Aunque no sea con políticos)


tomado del blog
http://algoincoherente.blogspot.com/

j. ARTE POÉTICA (Ramón Irigoyen)

ARTE POÉTICA


Every poem an epitaph

-Eliot-



Un poema si no es una pedrada

-y en la sien-

es un fiambre de palabras muertas

si no es una pedrada que partiendo

de una honda certera

se incrusta en una sien

y ya hay un muerto.




poema de Ramón Irigoyen
publicado por Hijos de Satanás
en http://hankover.blogspot.com/
blog del libro HANKOVER/RESACA
homenaje a Charles Bukowski

12. PARA QUE TÚ LAS BAILES

“Baila primero. Piensa después. Es el orden natural.”

Samuel Beckett

PARA QUE TÚ LAS BAILES


Al nacer hace unos años nos regalaron
a una señora muy puta por lo que tiene de jodida
sabemos que dicen que es bondadosa
y que tiene una gracia divina
nos ofrece sus cuidados
para ir bien limpixs a la guardería
y enseñarnos a caminar con pañales
tratando de evitar las mierdas
que nos asaltarán por el camino
aunque sin poder escapar jamás
de la descomposición natural
propia de cualquiera de sus hijxs

sabe cómo ayudarnos a encontrar una sonrisa
cuando todo es luz aquí en su compañía
y apenas vislumbramos las sombras
pero es muy triste estar ahora sin ella
todo se vuelve oscuro aquí dentro
y nos encontramos sin salida
soñando hacernos inmortales
comprando fama en las rebajas
dañados colateralmente por los préstamos
y por la habitual precariedad cotidiana

ella sabe que es inevitable la desgracia
que nos ensuciaremos igualmente
sabe que todo fluye
hasta el punto sin retorno
de la caminante detenida sin camino
donde nada depende de nosotros
nada importa
y las ideas
ideas son
son-són
para que tú las bailes
son-són
para que tú las bailes
son-són...


¿Bailamos?

11, JAMÁS SE RENDIRÁN

En esta casa todo cruje

la lógica del juego

es absurda

no soy funcional

aprendo a no hacer nada

a desarrollar otras habilidades

próximas al placer estático

que palpita en las yemas de los dedos

estas tropas jamás se rendirán

10. OPERACIÓN AUTOMUTILACIÓN INFINITA

revolverme de nuevo

con un machete en la mano

dibujando cicatrices en el aire

para desprenderme de ciertas partes

que ahora se preparan para el asalto

apostadas en la retaguardia

del globo ocular frente al espejo

observando a su primera víctima

habrá que dejarla exhausta

y vencerla cayendo

desdentada y ensangrentada

perdiendo la conciencia entre las sombras

antes de que se prepare para el asalto

frente al espejo

observando a su primera víctima

de nuevo

i. ¡A LA CÁRCEL!

Aqui llega la imagen de un acto violento y agresivo en el metro de Londres, que amenaza con la cárcel a quien se anime a graffitear... Ver para creer...

foto tomada de http://arteycallejero.blogspot.com/