jugando con la perspectiva

14. EL TIEMPO TODO LOCURA

...será por el cambio climático, por la condensación del vapor global, por la transformación de uno mismo en un ser abyecto capaz de conservar la inocencia. Será porque es así. Víctor López, colega de La Cons, tenía un poema que tenía por protagonista a una gárgola que ahora imagino con trenzas y decía

13. LA MALDAD

-Llevaba tiempo sin escribir nada por aquí, ni en un simple papel, ni en alguna pared... Nada... Pero ayer asistí a una representación de la obra de teatro "Morir", de Sergi Belbel, por la compañía de teatro aficionado de Hostafrancs -en el barri de Sants de Barcelona- que se llama No Sabem On Anem ("No sabemos dónde vamos").

Después de ver sobre el escenario la emoción presente en las interpretaciones, y las opciones que tenemos realmente de salvarnos de nosotros mismos -no sin cierta moralina, reconocida por el propio autor, que menciona en el texto a Dickens o Capra- me encontré con la cita de Séneca que sigue, y escribiendo el poema que va después.

¿El resto del día? Bien, gracias; aunque con ganas de descansar y olvidar las ojeras en el cajón de la mesilla de noche, tras dos semanas de concentración absoluta en tres temas cotidianos (y no por ello me acostumbro a soportarlos): estudios, trabajo y ensayos generales, a diario, de otra obra de teatro, escrita y protagonizada por mi persona y algunas otras de las que me rodean: "Vivir, a pesar de..." (políticas que nos detestan, ciertos compañeros de piso, amistades que se desvanecen, nosotros mismos a veces...)

Y ahora... la cita prometida y el poema mencionado...

La maldad tiene su raíz en la debilidad

Séneca (Córdoba 4 aC - Roma 65 dC)

en La vida feliz (s. I dC)

Noches en las que me maltrato
y mi violencia es de un género íntimo
que me golpea la cara y el pecho desde dentro
mientras por fuera sigo bien atado con retorcidos nudos
abrazado a placeres neuróticos y salvajismos varios

miro hacia abajo desde la horizontal del insomnio
y tengo miedo de despertar de esta pesadilla elocuente
levantarme y comprobar que mis pies no soportan
el peso de mi mala conciencia por ser un un torturador plagado de ego
que se automutila para despertar compasión
cuando él mismo es su único espectador.

(El editor me ha espaciado en exceso los últimos versos... en fin... a lo que iba, ¿hay algún psiquiatra en la sala? Sólo quiero halcyon, o algún otro hipnótico, por favor. Gracias, colega.)

L. Presentación “Pensando en Infiernos más Ligeros”

Jueves 26/3 BARCELONA

En El Colmado del Raval

(Carrer de La Cera amb C. Carretes; metro L2 St. Antoni)

(sección artículos de limpieza) 21 h:

Presentación del libro de poemas“Pensando en infiernos más ligeros”(entrada libre)

Presentación del poemario de Victor López, miembro de La Cons que se nos presenta tal que así: “Sub.undergroundista y Cons por definición, que se honra como una amapola aguerrida de colon colosal en invitarles a una excelsa y maravillosa velada íntima y acogedora de recital hasta que se les cansen los oídos. Con la colaboración de vv.aa. y también del público”.

http://www.el-colmado.org/

k. SUEÑOS RAROS (Marta González)

Estoy muy preocupada conmigo misma, tengo muchos sueños surrealistas con políticos! (¿por qué? con lo poco que me gusta esa gente). Pues si, hace unos días tuve una pesadilla terrible, TERRIBLE: Yo estaba en una entrevista de trabajo en un auditorio enorme y la entrevista me la hacía Aznar y en inglés! (bueno, en algo parecido al inglés). Al fondo, estaba Esperanza Aguirre, ¿esa mujer que nació con una flor de dinamia en el culo, y que de vez en cuando enciende la mecha para salir pitando de las situaciones adversas sin esperar a nadie?; sí, la misma. Pues ella estaba subida a un púlpito traduciendo lo que decía Jose mari melenas, el terror de las nenas. Detrás de ella estaba su eficaz e inmerecido ángel de la guarda, no lo puedo describir porque era invisible, pero estaba, seguro, porque alguien le lanzó un misil y no le dio. (Ya se sabe, “bicho malo nunca muere”) Bueno, entonces yo me enfadaba y les decía, en mi fantástico inglés, que no era necesario una traductora, y que además ¿qué coño hacíamos hablando inglés? No recuerdo nada más del sueño, pero al día siguiente me levante con un dolor de cabeza que me duró todo el día. Normal no?, después de soñar con este par...

Otro sueño raro que tuve fue con Obama. La historia era de cine negro: una noche lluviosa en una ciudad oscura, una sombra con abrigo largo y sombrero perseguía a Obama por las calles desiertas con un arma en la mano. Yo veía la escena y trataba de impedir el asesinato, pero llegaba tarde y me encontraba a Obama muerto sobre un charco de agua sucia. El asesino huía, pero una luz iluminó su cara de pronto y ví que era un periodista del corazón español (¡?) No sé su nombre, pero sé que trabaja en un programa de cotillas, de esos que hacen autopsias a famosetes, porque lo he visto en los zappings. Es un tipo semirubio, con cara de hurón feo. Cuidado con este tipo, mucho cuidado! Si lo encontráis en un callejón oscuro, huid!

Meses antes también tuve otro sueño, más absurdo todavía, esta vez con Zapatero. Yo estaba en una cena con mucha gente, una especie de celebración, había amigos míos y gente de mi familia, y también estaban Zapatero y Theo Angelopoulos, (un director de cine griego, que tampoco es la alegría de la huerta, precisamente). ZP estaba borracho como una cuba y no hacía más que contar chistes malos, los demás nos mirábamos pensando: "era mejor cuando era Sosoman". De pronto aparece una banda de músicos y se ponen a tocar un Syrtáki. Zapatero y Angelopoulos se levantan y se ponen a bailar, dando tumbos, y tratando de animarnos a los demás para que los siguiéramos… No sé cómo acabó la noche, no recuerdo nada más, pero seguro que ZP tuvo una resaca como un piano al día siguiente, en la vida real, sin saber por qué.

Pero, sin duda, el premio de los sueños surrealistas es para cuando soñé que me hacían Papa de Roma. Fue unos días antes de que eligieran al Benedicto. En mi sueño, la gente elegía al Papa enviando sms a la televisión, y podían elegir a cualquiera, porque nadie se presentaba. Total, que yo estaba viendo la TV3 en casa y sale una noticia: “Habemus Papa”. Entonces dicen mi nombre y dicen que he ganado gracias a los votos de Cataluña. Suena el teléfono y me llama Josep Cuní , (el equivalente catalán de Mª Teresa Campos, pero para marujas rigurosas), y me pregunta que cómo me siento. Yo le digo que no quiero ser Papa, que me dejen en paz. Entonces interviene Pilar Rahola y me dice muy enfadada: “Ho has de fer per Catalunya, nena!” Y yo: “NOOO, NO QUIERO SER PAPA!” Entonces sonó el despertador, (Uff!) Dos días más tarde eligieron a Benedicto y yo me sentí terriblemente aliviada, de verdad, porque nunca se sabe...

¿Alguien tiene un sueño raro que compartir?
(Aunque no sea con políticos)

tomado del blog
http://algoincoherente.blogspot.com/

j. ARTE POÉTICA (Ramón Irigoyen)

ARTE POÉTICA

Every poem an epitaph

-Eliot-

Un poema si no es una pedrada

-y en la sien-

es un fiambre de palabras muertas

si no es una pedrada que partiendo

de una honda certera

se incrusta en una sien

y ya hay un muerto.

poema de Ramón Irigoyen
publicado por Hijos de Satanás
en http://hankover.blogspot.com/
blog del libro HANKOVER/RESACA
homenaje a Charles Bukowski

12. PARA QUE TÚ LAS BAILES

“Baila primero. Piensa después. Es el orden natural.”

Samuel Beckett

PARA QUE TÚ LAS BAILES

Al nacer hace unos años nos regalaron
a una señora muy puta por lo que tiene de jodida
sabemos que dicen que es bondadosa
y que tiene una gracia divina
nos ofrece sus cuidados
para ir bien limpixs a la guardería
y enseñarnos a caminar con pañales
tratando de evitar las mierdas
que nos asaltarán por el camino
aunque sin poder escapar jamás
de la descomposición natural
propia de cualquiera de sus hijxs

sabe cómo ayudarnos a encontrar una sonrisa
cuando todo es luz aquí en su compañía
y apenas vislumbramos las sombras
pero es muy triste estar ahora sin ella
todo se vuelve oscuro aquí dentro
y nos encontramos sin salida
soñando hacernos inmortales
comprando fama en las rebajas
dañados colateralmente por los préstamos
y por la habitual precariedad cotidiana

ella sabe que es inevitable la desgracia
que nos ensuciaremos igualmente
sabe que todo fluye
hasta el punto sin retorno
de la caminante detenida sin camino
donde nada depende de nosotros
nada importa
y las ideas
ideas son
son-són
para que tú las bailes
son-són
para que tú las bailes
son-són...

¿Bailamos?

11, JAMÁS SE RENDIRÁN

En esta casa todo cruje

la lógica del juego

es absurda

no soy funcional

aprendo a no hacer nada

a desarrollar otras habilidades

próximas al placer estático

que palpita en las yemas de los dedos

estas tropas jamás se rendirán

10. OPERACIÓN AUTOMUTILACIÓN INFINITA

revolverme de nuevo

con un machete en la mano

dibujando cicatrices en el aire

para desprenderme de ciertas partes

que ahora se preparan para el asalto

apostadas en la retaguardia

del globo ocular frente al espejo

observando a su primera víctima

habrá que dejarla exhausta

y vencerla cayendo

desdentada y ensangrentada

perdiendo la conciencia entre las sombras

antes de que se prepare para el asalto

frente al espejo

observando a su primera víctima

de nuevo

i. ¡A LA CÁRCEL!

Aqui llega la imagen de un acto violento y agresivo en el metro de Londres, que amenaza con la cárcel a quien se anime a graffitear... Ver para creer...